Com quantas cartas de cinco se faz um canastra real, se completa um naipe, ou se começa uma sequência bélica suicida?
Com quantos pés se fazem o chão, entre uma estação e uma estagnação de enganos.
Quem nos salvará do resultado pragmático da cabala hebraica,
E todos os seus inequívocos desdobramentos.
Nem a noite será capaz de ocultar todos os ossos no porão.
Os que vem antes ou depois, também fazem parte do jogo,
Como numa primitiva tribo de aborígenes azuis, em volta da fogueira
Cada qual, entoando seu credo e fado inaudito.
Ninguém foge das estratégias ditas, nem tampouco do signo ou do seu sinal de nascimento.
Alguns filhos, são órfãos de mães ou pais,
Outros tantos, arrastam o descaso de um nome ausente.
Peões são ceifados primeiro, sem nenhuma piedade do reino,
Independentemente da cor de sua casa e vestes,
Não passam de arremedos poéticos em guerras de selvageria
Cinco são os dedos da mão, que jamais se olham.
