A Carteira e o Poeta

 O que, Poeta, lhe é de maior valor e de maior importância?
Perguntou uma noite a carteira ao velho poeta romântico.
A Musa! Respondeu ele. Pois Dela nasce toda abundância;
É Dela, da Musa, que brota toda Poesia e todo o cântico.

Mas, Poeta, sua musa, ela compreende a sua completa dedicação?
A musas, quase gritou, não são feitas para que nos compreendam,
Elas, as musas, são feitas para serem amadas com alma e coração,
São para serem adoradas e não para que nos adorem e entendam.

Mas, Poeta, tal conduta não lhe causa uma imensa dor e sofrimento?
Sim, respondeu, mas o que é a dor e o sofrer comparados à felicidade,
Em poder saber que amo alguém de carne, peitos, bunda e corrimento?
Não apenas uma Poesia e não apenas uma boneca sem nenhuma liberdade.

Então, querido Poeta, não seria certo libertar sua musa dessas loucuras?
Não, falou nervoso, as musas porque são musas, são eternas prisioneiras;
As musas estão presas dentro dos sonhos dos poetas, em torres nas alturas,
E ali permanecerão até que o barco parta em jornadas além de aduaneiras.

4/1/2006