Quantas Estradas Um Homem Precisará Andar, Até Que Possa Ser Chamado de Homem?

Caro Bob, tua pergunta, do então jovem Zimmerman, era de quantas estradas precisaria andar um homem, até ser considerado um. E hoje não sei a resposta, mas minha aposta é que não é a estrada que faz um homem, apenas a caminhada.

E sobre as pombas e as bombas, caríssimo Robert, o que podemos responder agora cinquenta e tantos anos depois? A pomba já pode pousar na areia? A bomba já não destrói e incendeia?

A resposta, senhor Allen que não é Ginsberg, não está soprando com o vento, que traz apenas a cegueira na poeira, na qual foi transformada a montanha esfacelada pelo tempo.

Sobre tua pergunta sobre o tempo que demora para alguém enxergar o que não vê, e conseguir a permissão para a liberdade, me parece ser a obviedade, sem qualquer novidade, e pode até ser, sem nada de maldade, a eternidade.

Há décadas espero o soprar do vento das respostas, a brisa da verdade, mas o que me vem é apenas o ensurdecedor ribombar dos trovões da tempestade. Nada de sopro, nada de respostas, nada de brisas.

Desde quando lançastes essas perguntas, muitos ainda esperam o tal soprar, mas a ventania já varreu cidades do mapa, destroçou países inteiros, esfarelou crenças e matou esperançosos de desgosto. Seriam essas mortes aquelas necessárias para que soubéssemos quando parar?

Por fim pergunto, meu caríssimo Bob Dylan, e pergunto a mim mesmo e não a ti, se ainda fazes essas perguntas, se ainda buscas as respostas, ou se os ventos também nunca lhe alcançaram.

A resposta, meu caro Roberto, que não acoberto, não está soprando com o vento. Eu não invento. A resposta, como no dito popular do boteco da esquina é aquela que ninguém gosta, porque parece bosta, é aquela certeira, como bala perdida: assoprar no seu cangote, na sua cacunda e no rego da sua bunda: é um monte de merda que nunca afunda. E que de malícia abunda.

10/06/2024.