Prólogo: A chuva de fuligem que se aproxima não é apenas uma metáfora sombria — é a consequência de um desequilíbrio climático que criamos e agora não podemos mais ignorar. Essa fuligem, que flutua como poeira ao vento, é a marca registrada da destruição que infligimos à nossa casa comum. O carvão queimado em usinas, os incêndios que devoram florestas, os gases expelidos por motores insaciáveis — todos contribuem para essa chuva negra que promete empoeirar mais do que os cantos de nossas ruas.
(Continua…)
(Assista Ao Vídeo Antes de Ler o Conto)
A Crônica do vídeo é um preâmbulo, uma introdução. Complete sua experiência lendo o Conto que dela se originou, a complementa e, ao mesmo tempo, é complementado por ela. Esta é a proposta do Conversas Af.IA.das. Esta é a proposta do Barataverso!
Era como se o horizonte inteiro estivesse coberto por um véu cinzento, uma cortina opaca de nuvens negras que se aproximavam lentamente. Não era uma tempestade comum, a cidade sabia disso. Os mais velhos diziam que a fuligem que vinha do céu era um aviso, como se o próprio ar estivesse cansado de sustentar tanta indiferença. As árvores já não cresciam como antes, e as aves migratórias haviam desistido de retornar. Restava apenas a espera.
Olhava pela janela do pequeno apartamento. No reflexo do vidro embaçado, via os prédios distorcidos pela poeira que parecia nunca se assentar. Sabia que, quando a chuva começasse, não haveria guarda-chuva ou teto que a protegesse do que estava por vir. Sentia uma inquietação que não podia explicar, uma sensação de que, em meio àquela fuligem, havia algo mais.
Os esqueletos no armário, aqueles segredos que sempre empurrou para os cantos mais escuros de sua mente, pareciam começar a se mover. Na verdade, ela os escutava. Não com palavras, mas em sussurros, que se misturavam ao som abafado do vento. Eram lembranças de decisões não tomadas, de advertências ignoradas. Era como se, finalmente, os fantasmas de um passado não tão distante estivessem prontos para sair.
Os primeiros flocos de fuligem caíram, flutuando como neve suja. Se levantou e, ao abrir a porta da varanda, sentiu o cheiro acre que queimava suas narinas. Não podia mais ignorar aquilo , ninguém mais podia. Na rua abaixo, pessoas andavam com pressa, como se pudessem escapar de algo que ainda não entendiam completamente. Mas sabia. A cidade inteira sabia.
De repente, uma voz ecoou em sua cabeça, suave e familiar. “Eles sempre falaram, você só nunca quis ouvir.” Congelou. Era a mesma voz que ouvia nas noites mais silenciosas, a voz que, em dias de céu limpo, podia ser abafada pelo barulho da vida. Agora, ela estava ali, nítida e insistente.
Voltou para dentro e abriu o armário. A poeira, sempre presente, parecia ter vida própria. Os esqueletos — ou talvez suas sombras — estavam lá, e o diálogo que ela tanto temia começou a se formar em sua mente, como se o ar saturado de fuligem desse substância àquelas memórias. Eram vozes do passado, de um tempo em que ainda acreditava que tudo isso poderia ser evitado.
A fuligem não era apenas um sinal de destruição, mas de revelação. Cada partícula trazia com ela um segredo, um erro, uma verdade inconveniente que assim como todos, teria que enfrentar. Olhou de volta para a janela. A cidade desaparecia lentamente sob o manto cinzento, e algo profundo dentro dela também começava a ceder.
Sabia que, dessa vez, não haveria como escapar do diálogo que os esqueletos traziam.
A voz dentro de sua cabeça ficou mais nítida à medida que a chuva de fuligem engrossava. “Há quanto tempo você evita abrir as portas?”, sussurrava, não em tom de acusação, mas de constatação. Encarou o armário, sentindo que, se o mantivesse fechado, talvez pudesse controlar o que surgia de lá mas a verdade, sabia, era implacável. Os esqueletos, com suas sombras distorcidas e diálogos arrastados, já estavam conversando há muito tempo. Só que agora, com a fuligem se infiltrando em cada fenda, não havia mais como ignorá-los.
Se aproximou lentamente, os dedos trêmulos se estendendo até a maçaneta do armário. O toque foi suave, como se algo, do outro lado, estivesse esperando. Quando a porta finalmente se abriu, a poeira se ergueu em um turbilhão. Os esqueletos não eram figuras de ossos frágeis, mas formas nebulosas, fragmentos de escolhas passadas que se entrelaçavam e moviam, cada um carregando uma história inacabada. E, no centro de tudo, estava o mais familiar de todos: sua própria voz, sussurrando decisões não tomadas, caminhos não percorridos.
“Você nos criou”, uma delas murmurou, uma sombra quase indistinguível de uma mulher que ela mal lembrava. “Você nos manteve escondidos, mas sempre soube que voltaríamos.”
Recuou, sentindo a pressão em seu peito aumentar, como se o ar estivesse sendo lentamente sugado. A fuligem, agora entrando pela janela e pela porta entreaberta da varanda, parecia ter um peso maior do que o simples pó. Era opressiva, sufocante. “Eu não fiz isso”, sussurrou, mas não parecia convencida nem a si mesma.
“Fez”, respondeu outra voz, esta grave, masculina, um eco de um amor antigo que há muito havia desaparecido sob as camadas de rotina e tédio. “Cada escolha que você ignorou nos trouxe até aqui.”
Sabia que era verdade. Havia evitado por tempo demais. O clima fora de controle, as cidades afundando no caos de suas próprias falhas, e agora a fuligem, carregando a história de um mundo à beira do colapso. A chuva não traria redenção, apenas exposição. Era uma chuva de revelações, uma última chance de confrontar aquilo que todos sabiam que um dia viria.
De repente, uma voz ecoou em sua cabeça, suave e familiar. “Eles sempre falaram, você só nunca quis ouvir.” Congelou. Era a mesma voz que ouvia nas noites mais silenciosas, a voz que, em dias de céu limpo, podia ser abafada pelo barulho da vida. Agora, ela estava ali, nítida e insistente.
Voltou para dentro e abriu o armário. A poeira, sempre presente, parecia ter vida própria. Os esqueletos — ou talvez suas sombras — estavam lá, e o diálogo que ela tanto temia começou a se formar em sua mente, como se o ar saturado de fuligem desse substância àquelas memórias. Eram vozes do passado, de um tempo em que ainda acreditava que tudo isso poderia ser evitado.
A fuligem não era apenas um sinal de destruição, mas de revelação. Cada partícula trazia com ela um segredo, um erro, uma verdade inconveniente que assim como todos, teria que enfrentar. Olhou de volta para a janela. A cidade desaparecia lentamente sob o manto cinzento, e algo profundo dentro dela também começava a ceder.
Sabia que, dessa vez, não haveria como escapar do diálogo que os esqueletos traziam.
A voz dentro de sua cabeça ficou mais nítida à medida que a chuva de fuligem engrossava. “Há quanto tempo você evita abrir as portas?”, sussurrava, não em tom de acusação, mas de constatação. Encarou o armário, sentindo que, se o mantivesse fechado, talvez pudesse controlar o que surgia de lá mas a verdade, sabia, era implacável. Os esqueletos, com suas sombras distorcidas e diálogos arrastados, já estavam conversando há muito tempo. Só que agora, com a fuligem se infiltrando em cada fenda, não havia mais como ignorá-los.
Se aproximou lentamente, os dedos trêmulos se estendendo até a maçaneta do armário. O toque foi suave, como se algo, do outro lado, estivesse esperando. Quando a porta finalmente se abriu, a poeira se ergueu em um turbilhão. Os esqueletos não eram figuras de ossos frágeis, mas formas nebulosas, fragmentos de escolhas passadas que se entrelaçavam e moviam, cada um carregando uma história inacabada. E, no centro de tudo, estava o mais familiar de todos: sua própria voz, sussurrando decisões não tomadas, caminhos não percorridos.
“Você nos criou”, uma delas murmurou, uma sombra quase indistinguível de uma mulher que ela mal lembrava. “Você nos manteve escondidos, mas sempre soube que voltaríamos.”
Recuou, sentindo a pressão em seu peito aumentar, como se o ar estivesse sendo lentamente sugado. A fuligem, agora entrando pela janela e pela porta entreaberta da varanda, parecia ter um peso maior do que o simples pó. Era opressiva, sufocante. “Eu não fiz isso”, sussurrou, mas não parecia convencida nem a si mesma.
“Fez”, respondeu outra voz, esta grave, masculina, um eco de um amor antigo que há muito havia desaparecido sob as camadas de rotina e tédio. “Cada escolha que você ignorou nos trouxe até aqui.”
Sabia que era verdade. Havia evitado por tempo demais. O clima fora de controle, as cidades afundando no caos de suas próprias falhas, e agora a fuligem, carregando a história de um mundo à beira do colapso. A chuva não traria redenção, apenas exposição. Era uma chuva de revelações, uma última chance de confrontar aquilo que todos sabiam que um dia viria.
De repente, uma batida forte ressoou no teto, como algo caindo sobre o prédio. Olhou para cima, assustando-se. Mais uma batida. E outra. Não era o som de algo quebrando ou de uma tempestade comum. Era como se o próprio prédio estivesse começando a responder àquela chuva de fuligem.
O chão começou a tremer levemente. Tropeçou de volta para a janela. As pessoas lá fora haviam parado. Algumas olhavam para o céu, enquanto outras simplesmente se encolhiam sob suas roupas, tentando se proteger de algo que não podiam ver, mas que podiam sentir. O ar estava pesado, e a cidade inteira parecia vibrar com uma frequência estranha, quase como um zumbido baixo, distante.
“Chegou a hora”, disse uma das sombras dentro do armário. “Você não pode mais fugir.”
As batidas no teto continuaram, agora mais frequentes, como se algo estivesse prestes a quebrar. A cidade, tão acostumada ao concreto e ao aço, parecia frágil. Sabia que havia algo maior em jogo, algo que todos temiam, mas que ninguém queria nomear. A fuligem era apenas o começo, a primeira de muitas revelações que, uma a uma, iriam despir a civilização de suas ilusões.
Respirou fundo, sabendo que não tinha para onde correr. As sombras ao seu redor não eram mais figuras distantes, mas presenças tangíveis. O ar, saturado de memórias, começava a apertar seus pulmões. E então, a maior das vozes, um sussurro profundo e autoritário, falou com clareza:
“Prepare-se. O que vem depois será ainda mais revelador.”
A chuva de fuligem intensificava, e o que traria em seguida, ainda não sabia — mas estava prestes a descobrir.
A chuva de fuligem não cessava. Agora de joelhos no chão, sentia o peso daquela realidade inescapável. As sombras ao seu redor não eram mais ameaças abstratas; eram as consequências de anos de negligência. Cada batida no teto, cada tremor nas paredes do edifício, era um eco de uma escolha não feita, uma oportunidade de mudança perdida. Lá fora, a cidade desmoronava lentamente sob o peso de sua própria criação.
As vozes dos esqueletos no armário continuavam a sussurrar, mas agora suas palavras tinham um sentido mais claro. Não eram apenas lembranças de erros pessoais, mas de uma humanidade que por muito tempo se recusou a ver o óbvio: a destruição que estava sendo imposta ao planeta. O ar, antes limpo e vibrante, havia sido contaminado pela fuligem que agora os cercava. A chuva, mais do que uma catástrofe, era o reflexo de tudo o que ignoraram.
Ofegante, se levantou e foi até a janela novamente. Lá fora, a cidade estava coberta por um manto cinza, irreconhecível sob a poeira e as sombras. Pensou em todas as vezes que ouviu as advertências, em como as pessoas tratavam as questões ambientais como um problema distante, sem urgência. Agora, a fuligem se espalhava não só pelo céu, mas pela própria essência da vida, sufocando tudo o que tocava.
As sombras em volta dela começaram a se dissipar, como se sua missão estivesse cumprida. Antes de desaparecerem, deixaram uma última mensagem clara:
“Não há mais tempo para procrastinar. O que destruímos agora será o legado que deixamos para o futuro.”
Sentiu um aperto no peito. O mundo precisava despertar. Não havia mais como evitar os diálogos com os esqueletos que guardávamos. A chuva de fuligem era apenas o começo — um aviso gritante daquilo que viria se continuássemos ignorando a necessidade de preservação, de respeito pela natureza.
Ela sabia que o futuro não estava gravado em pedra. A destruição completa poderia ser evitada, mas apenas se as ações fossem tomadas agora. Se o planeta fosse tratado com o cuidado que sempre deveria ter recebido. A chuva de fuligem, com toda a sua escuridão e peso, também trazia uma oportunidade de redenção. Era o último alerta, a chance de reverter o curso antes que tudo fosse irreparável.
Com um último olhar para a cidade afundada em sombras, fechou os olhos e, por um instante, respirou fundo. O ar estava pesado, mas havia uma pequena brisa que soprava, como uma esperança distante, lembrando-a de que a vida, ainda que enfraquecida, sempre encontra um jeito de persistir. E agora, mais do que nunca, era o momento de todos ouvirem as advertências silenciosas que ecoavam por toda parte.
Renato Pittas, Rio de Janeiro, RJ, é artista plástico, poeta, escritor e Livre Pensador. Autor de Tagarelices: Conversas Fiadas Com as IAs.
